A fuer de golpear
mi sombra
estalló la claridad oculta
que no es más que la traición
de mi propia conciencia.
El largo paso del diálogo
forzado al monólogo
en mi incierta.
Enjaulado palomo sin plumaje,
cuerpo desnudo en la verdad subrepticia.
Las plumas solo paisaje
de ajena mirada.

¿Qué tendrá más valor?

¿El amplio continente del universo
donde gira el planeta
o el mínimo contenido
de mi colmada botella?

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