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el brote de las hojas nuevas..en ésta estación del año,
los pasos de la lluvia suenan lentos...
Se que la flor que te entregué, terminó arrugada en tus
manos, mientras yo, permanecía anclado en el recuerdo.
En la lluvia de mi llanto, sigue cantando el muerto pájaro
de tus besos,pero el dolor, crece en el diurno río de mi
sangre...
Entiendo, que habré de llorar cien años sin llanto, para
terminar dormido al amparo de esas noches de pétalos
de luna.