Esta pluma que no retrocede/
Viene del tiempo de
los tigres en el hielo,
de la roca mural hecha libro/
De la gravedad mineral no instruida
precipitada al suelo
en las piedras rozantes hecha fuego/

De las prezoicas terrazas de la memoria
cuando aullaban los lobos sin demora/
De cuando cantaban las hojas sin vereda/
Del desastre y la barbarie
de las tiranas asambleas incultas
al inicio de los Imperios
subyugando el sonar del mandolín/

Pero esta pluma conserva
el canto de voces distintas
que fueron goteando su génica voz
en testamento de tinta/
También conoce
el coro de las aves rezantes,
el cristal del agua transparente del alma
y la mano azul del mar
que lleva su silencio de palabra
en herencia de biblioteca camuflada/
Esta pluma...
Aún vencida/
Yergue su cabeza de abierta pupila
en la alegórica patria de los valientes poetas sin estatua.