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| ¿ QUE HAY DE NOSOTROS, POETAS ? - de anuario https://rosasyversos.es/viewtopic.php?f=3&t=2791 |
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| Autor: | RICARDO ALVAREZ [ 05 Sep 2011, 02:44 ] |
| Asunto: | ¿ QUE HAY DE NOSOTROS, POETAS ? - de anuario |
Urgencia cotidiana/ Prioridad de ambulancia/ El sol pierde su candor/ País de terreno y tumba/ Territorio sin sangre de patria, ausente escarapela/ ¡Cataclismo! Solo una palabra... Flamea la bandera su color de lavandina/ Exceso suicida sin orden/ El pulgar romano baja su espada indecente/ Ignora la lagrima/ La gravedad es la causa/ Relegadas labores de artesano, domados cerebros de mano/ Lo inexplicable tiene su indulto en pluma de notario. Los pulmones ahogan los carbones/ La polución aire respirable/ La piedra grita, nadie escucha. ¿Que será del gemido de la blanda carne? Cuando la hermética roca abra su boca de grito y desfile su lagrima de ósculo desnuda/ La vendida ciencia relatará en pantalla sus mentiras/ Lo que fue honra hoy es crimen/ El afano se hizo habito acumulado/ El tango siguió su melodía de Cambalache, los quebrados sesos invaden hospitales y el músculo desgarrado transita el flojo tendón durmiendo en la calle/ La ortiga por mandato se hizo flor y el palo borracho en botella sustituyó al ceibo en patrimonio nacional/ El pibe fuma su ultimo porro ignorante en la cornisa del muro con futura ruina/ El cemento eleva su temperatura al gélido termómetro de una sociedad empobrecida/ Los diez duendes ricos de la espiga invadida inyectan el veneno de la cicuta/ El overol conserva su letarguia en desmembrado canasto, el obrero sueña la utopía de la construcción con la paciencia muerta de una momia en espera/ En el frío banco de la antesala Imperial, los faraones embalsaman las libertades con laureles de piedra/ ¿Y que hay de nosotros, poetas? El relegado se hizo excéntrico/ El impuro desterrado nada como orca de piscina y la escafandra del herrero mal por ley considerado/ La ingenua flor sepulta su aroma al pozo ciego del morlaco/ El hijo de la inculta nodriza sigue la brecha del espanto como obseso maniaco/ Y aquí... Aquí sigue la cárcel vampira de la sangre sumisa/ El poeta es prisionero de su destino/ Socava casi inútil las verdades del hombre donde las bocas de breva libaron sus jugos/ Pero persiste la pluma... rebelde artillería más potente que misiles/ Hasta la ultima gota que aspire en jeringa de la pálida arteria carnívora, y penetre las madrugadas donde el sueño no cierra su párpado de nervio/ El fervor del papel se hace fábrica de arsenal/ Letra de maquinaria y dentellada donde no duerme en paz la pasionaria/. ¿Y que hay de nosotros poetas? |
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