Rosas y versos
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Carta nº 89
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Autor:  Concurso [ 04 Ene 2012, 22:31 ]
Asunto:  Carta nº 89
Necesito hablarte por acá, decir lo que no puedo cuando tus ojos me desnudan con dos palabras tontas.
Todo adentro mío me dice reíte, no lo tomes en serio, pero adentro algo se muere y otra cosa renace, una nenita dice me duele y hay un perfume cansado, una voz de soledad.
Volver quiere el cuerpo, volver, matarse a golpes contra los bordes serrados de tu boca. Hacer sangrar los dedos con las agudas palabras que se te caen como boletos de colectivo de los bolsillos, como pelusas. Y es tan dulce, incómodo pero dulce sentirte retraerte, retroceder después de haberte visto avanzar desbocado. Cuál es el sueño que perseguís me pregunto y tengo miedo de la respuesta. Alteraste los míos ¿lo sabías? Los truncaste y al mismo tiempo algo muerto nace siempre, verde una hojita surge de la oscura madera. No quiero, creí que no quería, soñar más pero ¡por dios! cómo quiero volver a soñar, envuelta en transpiración y reírme y decir cosas entre dientes que nunca debiera haber dicho.
La pregunta entonces es que quiero yo. Pero la respuesta no me importa. No la esperaré sentada ni la buscaré ni nada. Lo único que quiero es zambullirme de nuevo en el delirio, sacudirme los hombros, que el viento me vuele todo el polvo que tengo en los párpados.
Jugar. Me gusta jugar. Te lo dije. A mí no, dijiste, mentiroso. Malabarista, suave y desentendido me hiciste creer que era yo la que tendía con evidencia mi madeja. Pero eras vos, sutil, que me anudabas esto que tengo ahora en la garganta. Seguro que vos no jugaste, crees. O no disfrutaste, o sufriste. ¿Y yo? yo tuve una lágrima blanca, una perla que mojó tu saco, una inocencia alucinada que se caía desvestida por tus ojos que me dicen: sos más que esto.
Si lo sabés, no juegues conmigo. Decime qué es eso que soy, qué soy.
Decime si estos ojos fueron, si esta boca es, si este pecho que vibra será.
Tengo miedo de despertarme sin nada que me levante de la cama, de comer sin hambre, de andar sin deseo. Busco sin parar la huella de lo que vive. Quiero rastros, pistas, muelles desde los cuales cantar canciones que enloquezcan a los marineros.
Y no sos vos. No es amor, no te asustes. Es solamente mis manos llenas de hilitos irrompibles que las hacen bailar como marionetas. Es sólo tu boca que dibuja besos y me dice sos linda, muy linda. Y lo único que quiero es que el mundo se termine, the end of the world, y todo se caiga y yo me vaya también.
Es que lo peor es que sí sé lo que quiero. Es tal vez lo único que quiero. Quiero sencillamente estar cerca. Quiero el tonto ritmo del tiempo detenido en una tarde cualquiera. Quiero mirarte y que me mires otra vez, escucharte decir palabras que arden como alcohol en las heridas. Quiero un rato con vos porque sos dulce, siempre te lo dije y me hacés bien. Y eso no es el amor u otra eminencia de ese tipo. Eso es solamente la simpleza de estar bien, de poner la cara en la ventanilla y dejar que el viento y el sol te abofeteen un rato y pensar qué bien estoy y recordar juegos infantiles, canciones olvidadas, rostros perdidos, lugares a los que nunca volveremos.
Me gustaría saber qué querés vos, si lo sabés. Aunque el miedo me diga no preguntes. Quisiera decirte que hoy la musa escribe respuestas al artista. Quisiera soñar de nuevo lo que pasó, hacer todo distinto pero sin arrepentimientos. Ni testigos.
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