Las hojas mudas
¿Qué será de mis hojas mustias
cuando yo sea arrastrada
al valle de sombra?
Un viento inclemente
asolará mis manos y mis ojos.
Y no habrá llanto
sobre mis pétalos dormidos.
Marchitas y olvidadas flores
lloverán sobre mi silencio,
letras perdidas en el tiempo,
cánticos lacerados.
¿Qué será de mis hojas mudas?
Ya no habrán unos dedos
que estrujen un pedazo de mi alma,
y mis sueños muertos
brillarán esparcidos en el cielo.
Ingrid Zetterberg
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