UN NUEVO ANTONIO HABLA A LEONOR.
Querida mujer de ojos verdes:
Hoy he vuelto a cruzarme contigo por la calle. Apenas hemos cruzado unas palabras antes de sumergirnos de nuevo en nuestras rutinas diarias y quedar para otro día cuando el trabajo nos lo permita.
No sé si me he atrevido antes a decirte esto: me siento dichoso por saber que formo parte de tu sonrisa y del calor que al encontrarnos desprende tu mirada hacia mí cuando posas tus ojos en mis ojos como si fuera el gesto más hermoso del mundo.
Una tarde del último septiembre llenando nuestros cuerpos del poder de la teína en la terraza de un café, y compartiendo mesa y conversación, me dijiste muy seria y segura que sabías que nos habíamos visto antes en algún lugar. Durante un rato hicimos memoria juntos pero ni yo a mis cuarenta y pocos años ni tú a tus casi treinta habíamos tenido la oportunidad de coincidir nunca, nuestros caminos habían discurrido hasta que nos conocimos en un viaje en tren (en mitad del trayecto de un Talgo Lorca- Barcelona) distantes y paralelos sin tocarse en ningún punto. Ni nos había visto crecer y hacernos adultos la misma ciudad o el mismo barrio, ni cursamos estudios semejantes, ni nuestros empleos tenían nada que ver.
Hice memoria después en casa de todos los posibles hechos o gustos comunes, repasé escrupulosamente nuestras aficiones por si acaso y solamente encontré uno que me hizo dudar por un momento: ambos teníamos una especie de obsesión casi enfermiza por la figura de un poeta sevillano, un tal Antonio Machado.
Anoche, creo que fue fruto de casualidad pues no hubo en mi día nada que hiciera presagiar mi viaje nocturno ni acontecimiento que lo provocara, soñé contigo: era un día de finales de verano, reconocí los rasgos de tu cara algo más joven en los de una novicia que viajaba en un tren antiguo humeante y de madera y que charlaba animosa con un grupo de iguales. Yo viajaba frente a ti, solo, y como único equipaje una horrible maleta de cuero medio vacía. Nuestros ojos se cruzaron, reparaste en el libro que portaba entre las manos y que intentaba leer con el traquetreo incesante del vehículo (un poemario...Azul... del nicaragüense Rubén Darío) y saltó la chispa.
Nunca he creído en posibles reencarnaciones, regresiones, ni en una vida más allá de la muerte pero algo me dice que quizá tú y yo sí fuimos más que un simple tú y yo. Tal vez en el presente seamos la continuación de las almas errantes de Leonor Izquierdo y Antonio Machado. Dos seres a los que Dios (si existe) y el destino les está dando ahora la oportunidad de volver a encontrarse y ser felices en nosotros, recuperando así lo que en el pasado truncó la enfermedad. ¿Y sabes qué? Sea cierto o no, no voy a dejar que te me escapes.
Te quiere.
Tu ligero de equipaje.